A tous mes amis

(un texte de Maitre Jacques, au défi de l’amitié)

Je reprends ici cette lettre, maintes fois commencée. Il me faut vous dire à quel point je vous aime, oui je vous aime, malgré ce grand silence, en dépit des abandons, des oublis et rendez-vous manqués. Oh je vous aime, c’est inhumain comme je vous aime, comme je vous ai aimés. N’ayant pas su, hélas, vous le dire, vous le montrer, pour finalement vous laisser glisser dans l’inconnu, dans l’anonymat et l’inertie d’une mémoire qu’il me faut ici réanimer.

Vous n’avez pas su, bien sûr, à quel point j’étais un être émotif et exalté, capable d’emportements et d’immenses tendresses. Vous étiez mes amis, je le savais, je le savais pour moi seul et n’ai jamais réussi à vous faire partager cet intense amour de vous, cette fureur d’aimer. Ainsi font les êtres retenus, contraints par de grandes pudeurs, par un orgueil peu mesuré, voués à de pauvres démonstrations, des sourires légers, et tant de discrets signaux de reconnaissance que bien peu auront su apercevoir, tant les hommes ont besoin de mouvement, de bruit, d’éclats ; d’entretien et d’assiduité ; de promesses renouvelées, de présence, de disponibilité ; de réactualisation du sentiment d’être fait l’un pour l’autre. L’amitié requiert discipline et méthode. C’est un exercice constant, un labeur sacré où l’homme montre son savoir faire, des manières délicates, un sens de l’ouvrage et de l’ornementation, par-dessus tout le goût de la société et de ses rites.

Tout ce dont j’étais fort dépourvu… quand mon énergie était requise par de sombres manoeuvres, de profondes expectatives, dans l’exploration passionnée de cette solitude à la fois capiteuse et menaçante où l’on croit discerner une vérité plus entière, décisive et vitale, qu’il s’agit de poursuivre, toujours plus loin, toujours plus pure, pour la saisir et la ramener au jour, enfin en partager le fruit avec ceux que je n’avais cessé de considérer comme miens. Mes amis qui cependant s’éloignaient progressivement, se perdaient dans l’étrange abstraction réaliste qui nous maintient, au prix d’illusions et d’artifices, dans la condition d’hommes doués de sens et de parole. L’art me semblait alors le plus sûr chemin pour revenir vers vous, après de si longs détours où il s’agissait d’amasser richesses et découvertes, avant de pouvoir témoigner devant tous : j’étais là-bas, voici ce que j’ai vu, voici ce que j’ai su, voyez ce trésor, cette puissance – ce que j’ai fait, où je suis allé,  n’était que par amour de vous, de nous, oh comme je suis fier enfin d’être de retour et de vous faire ce don : la vie, et la révélation de ce grand mystère où celle-ci rencontre, en pleine lucidité, en parfaite possession de nos moyens, la beauté.

Voyez mes amis, quel orgueil : je voulais être celui par qui adviendrait le sens, puisque là était me semblait-il ma seule et précieuse contribution à la communauté, ce grand jeu collectif où chacun accomplit ce qu’il doit, selon ses capacités. Voyez, comme je me suis perdu, comme j’ai voulu aller trop loin, jusqu’à ne plus savoir d’où je venais, et par où il convenait de refaire le parcours qui devait nous réunir à nouveau. Mes amis, si vous saviez comme j’ai payé pour cette erreur. Si vous saviez la solitude, les déceptions et les effondrements ; si vous saviez cette accumulation, cette continuité de rêves qui peu à peu vous font perdre l’orientation, à vous montrer d’autres territoires, de plus vastes possibilités jamais épuisées, et si vous saviez comme avance l’âge, comme vient la terreur quand il est manifeste qu’on a perdu le sens commun…

De grands mots : l’art. Mais ce n’était rien, un moyen, une direction spéciale, une proposition, une ouverture. Je croyais trouver ici la reconnaissance, sa chaleur, son réconfort après tant d’années passées dans l’isolement et les tâtonnements. Ayez pitié de moi : je n’ai pas été à la hauteur de la tâche, je suis parti là où rien ni personne ne m’attendait, croyant que cette frénésie, que ces besoins torturants étaient la marque du génie, ou du moins de la nécessité. Il fallait que cela fût…  Je reviens de cette longue exploration plus démuni que le dernier des hommes, quand je pensais conquérir la gloire et les profits. Pour vous annoncer, avec toujours cette fausse humilité, désormais très usée, que je vous ai, je l’admets, longtemps négligé, mais comprenez que c’était pour notre bien à tous, mais je n’ai cessé de penser à vous, et d’ailleurs tout ceci était écrit.

Rien n’était écrit.

Rien : c’est-à-dire que je n’ai cessé d’écrire, de vous écrire. C’était ma faible voix, ma faible ressource. Eparpillée… des pages et des pages d’écriture sans destination bien définie, une écriture conçue pour conjurer le mal, appréhender le beau, fuir la peur, réchauffer nos os, et qui resta sans usage, sans achèvement ni règle. Ce n’était déjà plus notre aventure commune, mais une disparition progressive et mesurée,  et voici la pire onction à dispenser aux créateurs : vous avez beaucoup travaillé, c’était manifestement inutile,  vous voilà désormais bien épuisé, et déjà plus très valide.

Jacques Delcroze

(illustration : BT)

L’indigné

(quelques extraits, cela lui fait tellement plaisir, à notre TP qui vient de commettre un recueil *)

La tôle brûle sur un goudron huileux. L’étouffement, l’accablement. Et pas d’issue.

Le supermarché planté comme une verrue acide dans un désert, lignes de sécheresse urbaine, capitalisme torride.

Où sont les arbres, où sont les voiles ombrageant la dépense heureuse ? Quel ignoble a conçu ceci : ventres suants dans un infini sans horizon ?

Des tribunaux siègeront, la nuit comme le jour s’il se doit, et jugeront. Jugeront les gestionnaires de la Productivité.

**

La sentence, toujours modérée dans notre république, toutefois invariable : deux claques dans la figure. Après quoi, grâce suprême, on les piétinera.

**

Tout ce qui fait qu’un homme pressé se dénoue, bave ses nerfs, et le coton dans les os se prépare à chanceler dans l’horreur. Les rendez-vous à heure fixe, les trains partants, les horloges légales. Abolis.

**

La lecture des journaux fait l’objet d’une autorisation spéciale. Des carnets à souche sont délivrés. Un quota est établi : seuls les tempéraments forts, les hommes d’audace, peuvent se saisir de la presse, un jour sur deux. La masse indistincte est inscrite à un club de lecture où des porte-parole viennent échanger les nouvelles ; on observe les réactions, consignées dans un registre. Les isolés têtus produisent des comptes-rendus. C’est fini, le temps de l’absorption inconsidérée.

**

Le ministère de l’intérieur. Oui, de l’intérieur. Ministère sans fesses, sans seins, ou si comprimés. Ministère de la cruauté stomacale, de l’ictère hiérarchique. Ministère de pierre. Façade morte. Cette organisation de l’absence n’a plus cours.

**

Les aéroports bien sûr seront fermés aux foules. S’élever dans les airs ne peut être accordé au commun, cet être bruyant même s’il la boucle.

Parvenu là on sélectionnera son voisin, ou plutôt sa voisine. On lui parlera d’un passé pourtant proche dans la cabine semi vide. Vous évoquerez avec humour ces militaires, au fusil dernier chic leur barrant la poitrine dans le hall vidé des gêneurs, et comment l’un d’eux vous proposa une cigarette.

Elle dira en riant : songez qu’on aurait pu rater l’avion, précipité haletant vers le comptoir fermé. Pensez qu’il y eut un temps de congés payés, un temps de juillet où des banlieues surchauffées venaient s’embarquer dans une gabegie de bagages pour les Adriatiques éteintes, pour les Bosphores exténués, pour les Pharaons en linceul de pierre, pour les Mers toujours mortes, et que la nausée alors s’installait à la perspective de ces voyages pour des contrées à peine audibles.

On sourira à cette passagère aux bras nus, à ses bracelets mobiles, à ses yeux toujours brillants, avant de lui demander : où allons-nous ? Et comme son haussement d’épaules sera délicat et comique.

**

Après le cataclysme on se dira, ému :  c’était ce monde usé.  C’était là notre rage.

**

Des hommes, pas plus mauvais que d’autres mais fort nuisibles, se font avec leurs discours des habits trop larges. Ces tailleurs malhabiles vous regardent de haut. Ils trébuchent pour finir sur ce qui traîne au sol de leur costume, mais le dégât dans la parole : ce flot qui a perdu la mesure de son écoulement. Cela cessera, il le faut.

Triviaux mais décidés, ils forcent le ton. Ils ont trouvé qu’il leur faut territoires, frontières immédiates, pour de brèves annexions. Qu’il y ait à les subir, parfois à s’abaisser face à leur superbe : cela cessera. C’est sans fin, mais cela cessera.

**

Ayant fait disparaître, bien sûr, le principe d’autorité.

Ce n’est pas un grand combat à mener. Il s’efface de lui-même. Suffit que le moment soit mûr.

Celui qui disait auparavant je veux, j’exige. Celui que l’ardeur au diplôme – et cette suavité conquérante que distillent les familles patriciennes – ou que d’habiles compromis ont placé en position. L’homme bien né ou tordu que le commandement ravit, à ce niveau de non gravitation où porter l’estime de soi. Celui-là se retrouve comme annihilé, le cerveau ramolli, flottant dans des espaces dissolvants à ne plus comprendre la signification du pouvoir et de ses armes.

Il sourit. Nous lui sourions avec pitié. Nous savons que des temps autres sont venus où le Supérieur ordinaire subitement tâtonne, heureux zombie ayant perdu avec l’esprit sa présence.

L’autorité dont on évoque avec délice l’archaïsme, la valeur régressive, cette manière osée qu’ont eue les hommes de peser sur d’autres hommes : éteinte, comme la nuit en ses lampions que le jour déplace comme par inadvertance, avant de la rejeter de la mémoire.

**

Avec l’autorité se dégrafent les galons, tombe l’habit de prestige, et s’étiole le rite qui ennoblissait d’effroi les courtisans.

Celle qui souffrira le plus, la courtisane. L’homme pleutre n’est rien, un estomac. La femme soumise est seule ignoble. Songez un instant. Que votre mère, la splendide créature des affections divines, ait pu se prêter à ce jeu, à ses calculs infects ? Vous êtes bouleversé ? Bouleversé d’entrevoir son entrejambe, finalité et réceptacle de l’autorité ?

Il le fallait.

L’autorité ! Ce léger, très léger substitut au pouvoir officiel de tuer en solennité ! Nous l’avions ornée de fadaises, la discipline, l’ordre et l’épargne, pauvre défaite collective. L’autorité, hier triomphante face à des foules ivrognes – quand désormais chacun s’en fout, va ses occupations et se garde de coaguler – s’est suicidée.

**

Je n’aime pas les chats. Je n’aime pas ce velours sur un regard supérieur. Je n’aime pas ces manières d’onction qu’ont les gens pour les chats.

L’exécution des chats – j’entends d’ici leurs miaulements symphoniques – sera lente, progressive, méthodique. Ni pointe ni balle. Nous les foudroierons de notre mépris et doucement les affamerons.

Il n’est pas exclu d’étouffer aussi les gens à chats.

**

Le soleil, toujours brillera. Imperceptiblement éternel, et nos os riront.

**

*Programme pour une réforme générale (extrait) –Thierry Perret

Le bel été éditions

Temps de chien

Un intéressant débat : savons-nous encore être courageux, saurions-nous être courageux ?

Nous qui n’avons pas connu la guerre. Mais la guerre fait signe. C’est peut-être à nous qu’elle fait signe ?

Débat engagé dans notre siège social, à une heure anonyme du jour, débat à responsabilité limitée. Où notre bon Jacques (on l’appelle Maître Jacques, parfois), notre bon Maître Jacques- tranche avec la décision qui lui est coutumière :

Arrêtons de nous raconter des histoires (pourquoi cher Jacques, puisque nous sommes des zêtres d’histoires, et même d’histoire, vous savez l’Histoire avec une grande hache, a dit on ne sait plus-qui (on l’aime bien, nous autres, On ne sait plus-qui).

Laissez-moi aller jusqu’à la fin, énervants laborantins.

On saura : que l’homme-H n’est que le fruit des circonstances, que l’homme fait de nécessité vertu, que le courage n’est qu’une affaire d’occasions (et même d’occasions ratées).

Que l’homme-H ne se révèle que dans la circonstance, comme on dit : à la faveur des circonstances.

Qu’il n’a pas à se poitriner d’avoir été un homme de circonstances. Qu’il n’a pas à se tirer le portrait sous un dais de lumière. Qu’il n’a rien fait, rien dit, qui ne soit momentané (ô fragile pointe du moment). Et qu’il n’a cessé de prendre la pose, cette pantalonnade. L’H inspiré.

Protestations (nous étions pourtant d’accord) : quoi, comment, oses-tu ? Notre divin nenfant, tu le tiens en si piètre estime ? Allons, allons. Il n’est que temps – de passer à la caisse.

Dans le brouhaha immense qui s’ensuivit, quelqu’un nous lit un début : “Rien à dire, de la jonquille qui me sourit comme une gousse d’ail…”

Aussitôt l’apaisement se fit. On aime bien les débats au Laboratoire, simplement point trop n’en faut. On préfère les débuts.

Quelqu’un ajoute : vous avez vu ce temps de chien ?

Et c’est reparti : comment, quoi, t’oses ? Que t’a fait le chien ?

Réponse (pour clore ce rebut) : justement, rien.

Tiens, il a publié

Grand bien lui fasse…

OLYMPUS DIGITAL CAMERA

OLYMPUS DIGITAL CAMERA

OLYMPUS DIGITAL CAMERA

OLYMPUS DIGITAL CAMERA

Inessentiel

Le laboratoire s’était un peu oublié : trop de travaux d’individus, cette engeance malfaisante, occupaient les bras, peut-être même y avait-il eu des morts et des malades, et de façon générale le collectif n’était plus en vogue – or lui seul, nous le disons, fait vague. Vogue, vague, voyez la blague-.

Là, c’est sérieux, nous nous réunissons, examinons les années défaitistes sur les traits, le cheveu manquant, la touffe béante, et nous rassurons : c’est bien lui, sous son portrait d’âge. Alors, les gars ?

D’abord ça manquait de femmes, dit l’un. J’ai voyagé, dit l’autre. J’ai même gagné ma vie, dit le troisième sans craindre l’opprobre universelle. D’accord, on comprend tout, mais ça ?

Une précision délicieuse : tous sont venus masqués. De vrais ouvriers du bâtiment, même pas maghrébins. Et ils ont connu l’ineffable confinement, le raffinement du chez-soi, le seul à seule rugueux, et les bambins qu’on a renoncé à envoyer au diable.

Mais ce qui les a décidés à sortir, chacun le mufle dans son gant, c’est qu’ils se sont sentis visés par le commerce inessentiel, la culture baffée, ses lieux sans vie, et sans doute une perte non dissimulée de revenu.

Ils sont venus et ont déposé leurs soucis au greffe : de quoi, de quoi, nous ne sommes pas essentiels ?

A quoi les plus malins ont répondu : c’est l’heure de vérité ! On savait Macron capable de tout, on suspectait les Français d’être des veaux, on a essayé de dire aux zélites subventionnées, attention. Et voilà.

C’est ainsi que le groupe, stimulé par la logorrhée nouvelle, a décidé : inessentielle notre tour d’ivoire, effondrée notre superbe ? On va leur montrer de quel moi on se chauffe !

Ah oui, on a vu.

Le poète est un travailleur social

Variante : le poète est un ouvrier spécialisé.

Ce que nous voulions dire : le travail poétique a, intégralement, une fonction sociale. L’opinion n’en a pas toujours le sens, la poésie étant vue comme un exercice de déglutition esthétique qu’il serait de bon ton et tact de dissimuler. Les journalistes, catégorie parasite de travailleurs sociaux, ont été les premiers à choisir le trou où enterrer la poésie, comme si elle ne produisait rien, cette fadaise. Industriels, les journalistes ne connaissent que le marché. Ils ont trouvé leur équivalent dans le roman, se contentent d’une certitude : les travaux publics de la littérature, c’est le roman, le roman-béton.

Les poètes ne sont pas les derniers responsables de cette situation désopilante : ils en sont convaincus, ils ne servent à rien et s’en honorent. On les entendra dire : oh nous, nous cultivons le rien et le presque tout.

Oui, eh bien cela suffit. Le poète inessentiel, c’est fini. Le rien, cela ne vaut pas grand chose. Le poète de la marge commence à calculer ses marges, et c’est excellent pour la croissance même si on n’a pas dit laquelle.

essai de flou

Boutros Thameur, essai de flou

La part des anges (1)

Contribution de J. D.

 

Rétrofutur

Quelques propositions révolutionnaires :

Enfin c’est arrivé : Jacques Darras a été nommé conseiller à l’Elysée. On lui a construit une cabane en bambou dans le parc. Il a aussitôt demandé à installer la tapisserie de Bayeux dans son 2 pièces cuisine, ce qui lui a été très aimablement accordé.  Notre comité de liaison a commencé à travailler avec ledit conseiller, d’où quelques propositions constitutionnelles ont résulté.

• Le principe du tuilage républicain : c’est très simple. Le successeur du président de la République est désigné électoralement un an avant la fin de mandat du prédécesseur – il est à noter que chaque président, dans la précédente réforme, n’effectue désormais qu’un mandat unique. Le nouveau chef de l’Etat est ainsi associé à toute décision politique survenue dans l’année en question (son avis est consultatif, n’exagérons pas). Il a tout le temps pour s’imprégner des dossiers. Et peut faire valoir son point de vue. La continuité républicaine est garantie.
• Le principe du cabinet fantôme. On connaît cette pratique anglo-saxonne, plus précisément écossaise (en raison des châteaux hantés). Son application en France est originale : c’est le cabinet en exercice qui devient le cabinet fantôme. Les ministres ne sont pas connus, sauf de leur directeur de cabinet, et éventuellement du Premier ministre. Ils peuvent gérer leurs dossiers en toute sérénité, et surtout s’abstiennent de toute déclaration intempestive.
• Le principe du projet de loi à l’essai. On est fatigué des lois qui annulent les précédentes lois, tout en laissant des résidus solides dont on mettra des siècles à se débarrasser. Et comme l’on est convaincu que toute œuvre humaine est perfectible (et que les députés sont des hommes – Cuiusvis hominis est errare  -), on instaure une période de probation. La loi est testée, et comme sur votre ordinateur, doit être validée une deuxième fois. La commission des Lois devient ainsi la commission de probation des lois.
• Les partis politiques sont responsables devant l’Assemblée : on n’a pas encore tiré toutes les conséquences de cette maxime, mais elle nous a plu. La réflexion est en marche.
• Réforme du contrat de travail. Le contrat à durée indéterminée est supprimé. Oui, le CDI. Calmez-vous, voici la suite : tout contrat de travail est un contrat à l’essai de durée indéterminée. Le plus beau : c’est l’entreprise qui est à l’essai, pas le travailleur. Et tous les ans la commission paritaire se réunit pour juger de l’attitude de l’entreprise à l’égard du travailleur. Si le travailleur est content, l’entreprise gagne le droit d’augmenter les salaires. Si le travailleur n’est pas content, l’entreprise est priée de se réformer.
• Ceci ne se comprend que par la grande réforme engagée sur la philosophie du travail. En quelques mots : le travail doit procurer à l’homme le bonheur et l’épanouissement personnel. Toute entreprise économique qui n’est pas fondée sur ce principe se voit refuser l’inscription au registre du bonheur. Ainsi se trouve conjugué l’omnipouvoir des directions des ressources humaines à la profonde tâche qui désormais et enfin les attend.

Hi an

Le Labo ne se réunit pas souvent, étant donné l’individualisme combatif de chacun de ses membres. Mais d’un (quasi) commun accord nous avions choisi de nous réunir le 1er janvier 2016. A quelques exceptions près tout le monde était au rendez-vous, à 9 heures, car on n’a pas recours à la facilité, au Labo.

La mauvaise humeur bien connue de l’un de nous, surtout en la circonstance, en a fait un président de séance naturel. Après nous avoir jaugé d’un air peu aimable, il eut ce mot impérial : quoi de neuf ?

Personne n’ayant rien à dire d’essentiel, nous passâmes aux questions annexes.  Qui a écouté les médias hier ? On lève le doigt. “Pathétiques”… Haussements d’épaule : bah, c’était en 2015.

Ensuite ? Le discours des vieux du nouvel an ? Moi j’ai écouté, il a assez bien parlé pour un candidat ancien aux élections préfectorales, mais il a parlé de la France et il a parlé de patrie, ce qui m’a un peu énervé, mais pas trop.

C’était désolant et il n’y avait parmi nous aucune femme digne de ce nom pour relever le niveau – un sourire mutin aurait suffi – alors on s’est regardé de travers. Qui a un poème de circonstance à proposer ? Plusieurs mains se lèvent, on sélectionne : Benjamin Péret, juste un extrait si vous le voulez bien. Nous  voulûmes, ce qui suit :

“M. Barreau était parfaitement heureux ainsi qu’il sied à un monsieur. Un jour qu’après avoir copieusement déjeuné dans un restaurant à la mode, il fumait un excellent havane en songeant que « la vie avait du bon », il s’intéressa, malgré lui, à la conversation de deux passants qui venaient de s’arrêter pour regarder deux avions qui écrivaient dans le ciel en lettres de fumée opaline :

UN PAUVRE NE VAUT PAS UN NOYAU DE PÊCHE.

Le plus petit disait au plus grand :

– Si j’avais autant de billets de cent francs que j’ai reçu de coups de pied au derrière entre cinq et treize ans… je recevrais encore des coups de pied.

– Voilà un homme qui a de l’expérience et qui connaît bien la vie, pensa M. Barreau. Je vais l’engager comme secrétaire.

Et, se levant, il s’adressa au passant :

– Monsieur, lui dit-il, je ne doute pas que vous soyez un homme de grande culture et de haute intelligence. Je suis M. Barreau, le roi des horticulteurs. J’ai, bien malgré moi d’ailleurs, entendu vos propos qui m’ont édifié sur vos qualités. J’ai besoin d’un secrétaire, voulez-vous entrer à mon service ?

L’inconnu — pour ne pas rester inconnu — répondit :

– On m’appelle Fünf, en réalité je suis Espagnol et me nomme Garza. Jadis j’ai fait de la peinture qui, maintenant, se vend bien. J’aurais pu faire fortune ainsi, mais on ne saurait toute sa vie faire la même chose. En ce moment je suis coiffeur de baobabs. J’ai exercé aussi la profession d’amiral. Un jour que je pêchais des éponges dans la mer de Marmara, j’ai pêché l’amiral Koltchak et j’ai pris sa place.

– Je me doutais bien que vous deviez avoir une brillante situation. Tout en vous le dénote : votre physionomie, votre façon de porter la tête et surtout — que n’y ai-je pas songé plus tôt ! la forme de vos chaussures et votre pipe.

– N’est-elle pas belle cette pipe ?

– Admirable, digne d’un pape !”

Après quoi, nous passâmes au vote. La plus belle expression : tolérance zéro, emporta l’adhésion.

A quoi fais-tu allusion ?

Je m’explique : ce matin en venant, j’ai croisé deux soulards, l’un noir, l’autre quelconque. Je ne sais plus lequel était le plus agressif, en me tendant sa cigarette que je refusai de saisir. Un air morveux de banlieue flottait sur tout ça, pensez en plein Paris ! Passant mon chemin un peu vite, je me suis dit “que voilà”. Un petit matin brumeux et des ivrognes qui chaloupent d’un gris à l’autre, voilà ce que la société bientôt ne supportera plus. Un peu plus loin un heureux parmi les imbéciles avait mis son phono à fond; c’était très spectaculaire, cette musique fanée qui flétrissait une façade d’immeuble puis l’autre, on en avait alternativement plein la tête, bien sûr c’était de la très mauvaise herbe. Et malgré moi, qui suis le prince des tolérants, me disant : personne dans son immeuble pour allez lui dire, courtoisement ferme, bouclez-là un peu  ? Bientôt la société, notre mère abusive à tous, ne le tolérera plus, et la République, la belle sœur de chacun, voudra reconquérir tous ces espaces incivils.

Ce qui déclencha un déluge de commentaires. Pas d’illusion, nous asséna avec hauteur le président : il y aura des milices, des dénonciateurs appointés, et des hommes en cagoule, voire en gandoura, peut-être même très barbus avec à chaque main un gourdin (l’un pour l’homme, l’autre à clous pour la femme). Tout le monde alors trouvera ça très normal. Et pour un rien, mon brave ah vous avez jeté ce mégot, hop on vous déchoit, la nationalité on vous l’arrache.

Qui sait où tout cela finira ?

Car, convînmes-nous tous d’un ultime et minimal accord : l’année ne fait que commencer.